allí será donde deje a la cobertura 

de mi alma cuando no nos quede ni un 

                                solito sol de pájaro ni rayo

que entre por la ventana para morir

                        en tus ojos como un suicida al  revés

                                               allí yacerá 

                                            la cáscara de sueños o  fuente

        de desierto chorreando como loca

                                             un último hálito de arena en  reloj o

                último pétalo de otoño o última

                                                flama que tirite casi helado

               allí será en tus manos y tendrá

                              forma de papel para que hagás

                                           un avioncito y lo tirés contra

los vientos del recuerdo  

                   o memoria u olvido lejano

o el lugar que se te ocurra en

                       la tierra o  mar o  espacio

                                   exterior o lugar que se te ocurra
                         cualquiera sea

                             que tengas planeado

             para que planee
 un pedacito mío 

profundo de papel 

              que es lo mismo que cuerpo

                         y que  alma y que  muerte

                                        y que reencarnaciones

aquellas o futuras o retro nuncas

                     allí será donde nazca la poesía

desde tus manos en adelante

Ya se  ha dicho tanto de la Muerte,

en los ministerios, en la iglesia,

en el casino, en los silencios.

Ya se ha dicho y hemos dicho

tanto de la Muerte.

Se ha dicho por ejemplo: 

es tan hermosa que uno no sabe ni como mirarla,

es el cigarrillo, el invierno, la angustia.

O dictadura, abandono, suicidio,

desamor.

!Oh muerte! rumor resonante 

del barrio, archipiélago 

de la historia, cucha del tiempo.

Debemos seguir nombrándote

por los siglos de los siglos. 

Es nuestro deber, nuestro karma.

Hemos hablado tanto de la Muerte 

 borrachos esta noche, 

y la llevamos a la boca, a la palma de la lengua, 

y la estrangulamos en una palabra y después 

 arrepentidos volvimos a nombrarla

para que nazca de la tumba.

Y le sacamos fotos en la cuna,

las subimos a facebook,  

e hicimos turismo en su tierra, 

y bebimos su sangre. 

!Vamos! !Vamos!

!No seamos hipócritas!!CARAJO! 

!Que no hace falta olvidarla en ningún momento!

Así es la especie humana, 

del lado de la Vida hablamos de la Muerte,
callamos de la Muerte.

Del lado de la Muerte, quizás, hablemos

 hasta el hartazgo de la Vida. 

Sin embargo ellas
hacen de cuenta que no nos escuchan
y están revolcándose como animales

en la alfombra de la metafísica.

Mujer, ya amanece, 

hacelas con tus labios 

a las dos juntitas de una vez 

y para siempre
 con solo una palabra

y sigamos sus pasos.

Nada puedo decirle al silencio,

 a esta hora no tengo ganas
ni formas.
 Me resigno a él con toda la gravedad
en la panza,
y me esperanzo en él con toda la
imaginación en los dientes.


 Nada puedo decirle a un cerebro

clavado en una inmensa oscuridad

 y aunque no se si soy el clavo o el martillo
 me acuerdo de la cruz del sur,
 esa esfinge en la pared clavada como un Cristo
 en el único cuarto oscuro posible,
el único real, el universo.

Nada puedo decirle, prefiero callar,
callar al galope, a patadas,
y solo está la noche a mi alrededor
 afilando su navaja en mis tímpanos,

y  solo hay campanitas con sombras,

y ninguna luz toma un taxi,

ni engancha un colectivo,

ni viene en bicicleta.

¿Porque quedará solo esta luz quejona

y música sin aire?

Nada puedo decirle a este sonido acompasado 

que marcan las agujas disimulando entre segundos

a las cifras traidoras.

Si no hay sino susurros inertes,

pasos sigilosos que marchan en los

pies de un fantasma mudo que habita

en mi mente y sube la escalera caracol

hacia mis pensamientos.

Que nos queda en un mundo así,

que nos quedaría mas que hablarle con

señas a la luna, a ver si en una de esas 

se le da por bajar, en un sueño, 

por la ventana, o se cae redonda de cansancio,

o dobla por la esquina, revolviendo su pelo,

toda espalda, pura cintura.

Que nos queda, que nos queda en un 

mundo así mas que esperar al alba para

escuchar al pajarito sordo que silba

el himno a la alegría.

La noche en que desueño.

Quizás porque el vino fue poco ,

o ese insecto zumbándome

al oído. 

O mas tarde o mas temprano

 la imagen de la luna con los siglos y los 

signos de bastón. 

O en trance, su boca  adolescente 

entreabierta doblada contra el agua de un charco.

Quien sino yo: las manos juntas
 de la lluvia,

el insomnio, la mansa post tormenta , 

la sin soleada soledad.