domingo, 14 de agosto de 2011
miércoles, 27 de julio de 2011
oh perlita sos
tan linda
cuando tu vieja te manda a
hacer los
mandados
el barrio se enciende
como una olla popular
iluminás los
corazones
corazones
los piojos engendran
luciérnagas en tu
pelo oh perlita
pelo oh perlita
liendres fosforescentes
el reloj en tus ojos
deja de ser el recorrido
de un colectivo
la ciudad se trastorna
metafísicamente
el reloj se diluye donde mirás
oh perlita
como en un viaje
espacial
en ave
por avenida
al viento
oh perlita tu boca tiene
el filo de la manzana
hiere
a la maldad del mundo
oh tu voz
ensirena de luz
al infinito
dándole
mas misterio
lunes, 18 de julio de 2011
Estoy dispuesto ha laguearme de apuro
esta noche,
ya lo ha dicho Dios,
la eternidad no necesita andar
pisándonos los talones,
el reloj
no necesita relojeros, le da igual
que alguien le de rosca o no,
él es la rosca del mundo, él
y solo él es el soberano de
Dios en este mundo.
Por eso estoy dispuesto a romperme
de apuro esta noche,
A romperme el alma,
si es que a esta cosa casta que me come
el pensamiento se le puede llamar alma
si es que a esta cosa casta que me come
el pensamiento se le puede llamar alma
El tiempo es un vacío lleno
de vidas,
lleno de muertes y
quizás me estalle el corazón
de estar tan frenéticamente
acá sentado esperando, agitado
de espera ,de puro apuro
que no detengo ,
de desenfreno
que ni la muerte
podría frenar.
Estoy nervioso,
atolondrado y
me pregunto
como es que el
mundo aun no se ha
cansado
de dar la vuelta siempre
a la misma manzana.
viernes, 3 de junio de 2011
Guardiola que te baila
el futuro no da turno esta semana
toda la gente se aprieta contra el vidrio
del consultorio
moscardonando
el aire finiquitito
el futuro no da turno esta semana
se extendería por un mes según
se dice o hace miles
de años que la historia
está muertita afiambrada
fría tibiezumbrona
sin embargo
loco estamos vivos por lo menos
mas o menos o es en vano
que el poema sangra en cruz a
un fantasma
el futuro no da turno esta semana
es el titular en la caparazón
de un buen bicho diario
que pasó a la mentira
le amputaron las patitas
le quedó una cintura que no gambetea
que pasó con la guita
con el oro el chumbo el petroleo
o es que el dolar se apoya
en la
sangre
de
los pueblos
mucha mas cara
requete mas valiosa
de la Quiaca a la China o en el
Mediterraneo
que pasa con la Europa con la vieja
lleva a rastras su esqueleto
o es que el joven yanqui necesita
su viagra
el futuro no da turno esta semana
o es tiempo el bolsillo
que se recorta
o es el tiempo ahora mismo
que te recontra
humildemente digo que me parece
es la historia ahora mismo
viva
y coleando
que se puso los cortos
juega de enganche.
martes, 31 de mayo de 2011
Los ojos de esa mujer tenían como
un pedacito
un pedacito
de vértigo
en el brillo
como cuando
se le
en el brillo
como cuando
se le
cae a uno la
gravedad por la boca
gravedad por la boca
como el aliento el aire el tiempo
cuando se le vierte
a uno por la boca
a uno por la boca
como crepúsculo
pasaban la gorra
los ojos de esa mujer
pasaban la gorra
los ojos de esa mujer
luego de dar su callejero
espectáculo
espectáculo
para que los pobres y los borrachos
gasten sus últimas pelusas
y los miserables
y los miserables
de siempre miren para el otro lado
ignorantes
ignorantes
de los ojos de esa mujer
en el borde
en el borde
de la media luna
listos para saltar
con
listos para saltar
con
un paracaídas brotaban sus ojos
como su cuerpo
como un jardín de pájaros
como su cuerpo
como un jardín de pájaros
enraizados al cielo nocturno
como una orquesta
de flores que tocan
de flores que tocan
el violín de sus ojos
que se vierten al infinito
que se vierten al infinito
como caer
universo
en sus ojos
llegar al sol
a las estrellas
caminando
de vuelta
a casa
universo
en sus ojos
llegar al sol
a las estrellas
caminando
de vuelta
a casa
martes, 10 de mayo de 2011
Tormentas.
Y me arrimaba a la tormenta desde el umbral
para oler la lluvia, ese olor a pez o a barco
que brota desde el barro como la tierra.
Ese olor a lluvia que uno no llega a comprender
nunca como llega a ser olor.
Y me arrimaba a la tormenta, para contemplar
el gran clavado de las hojas en que encontraría
al pájaro oculto entre las ramas o como río
en el cielo.
Y me arrimaba a la tormenta, despacito, como un nene
que le saca las rueditas a la bici y va a probar hacer
equilibrio por vez primera.
Con el paraguas abierto por las dudas,
sobre la cuerda floja del reflejo de un charco,
sobre la cuerda floja del reflejo de un charco,
solamente para salpicarme con sus pensamientos,
para salpicarme el pelo,
los píes, las medias, los pasos.
Y de repente un trueno, como un verdadero terremoto en el cielo.
Y entre el olor del agua aparecía su perfume mucho mas
fuerte que toda la lluvia, o se paraba frente a una vidriera
y me temblaban el salario y las horas extras mientras
todavía quedaban chispitas del trueno.
Y era su lapsus de vanidad espejito a espejito
de mujer hermosa .
O luego como pinchazos
O luego como pinchazos
un manantial de relámpagos que se empozaba
en el cielo y yo saltaba como loco
del mate la silla y el cuelgue
del mate la silla y el cuelgue
a desenchufar los artefactos ante las explosiones.
Y me arrimaba a la tormenta, como una aventura,
como una ventana,
como una ventana,
y si el chaparrón hacía silencio
era porque la furia había desembocado
al llanto y las goteras filtraban el techo,
como el fuego del sol que se filtraba apenas
entre las nubes por un ratito aunque sea ,
para que los abismos se enciendan en su sexo
como el mar,
y para que en una brisa aparezca
y para que en una brisa aparezca
la sirena que la habitaba y un canto
encantado envolviera a todos los tornados.
Hasta que finalmente me hundía
en la tormenta, como un buzo
viceversa me anclaba en la tormenta
dispuesto a pescar
dispuesto a pescar
un océano del tamaño de sus ojos;
que se cerraban profundamente
que se cerraban profundamente
cuando todo ya devenía en garúa.
lunes, 9 de mayo de 2011
sábado, 23 de abril de 2011
allí será donde deje a la cobertura
de mi alma cuando no nos quede ni un
solito sol de pájaro ni rayo
que entre por la ventana para morir
en tus ojos como un suicida al revés
allí yacerá
la cáscara de sueños o fuente
de desierto chorreando como loca
un último hálito de arena en reloj o
último pétalo de otoño o última
flama que tirite casi helado
allí será en tus manos y tendrá
forma de papel para que hagás
un avioncito y lo tirés contra
los vientos del recuerdo
o memoria u olvido lejano
o el lugar que se te ocurra en
la tierra o mar o espacio
exterior o lugar que se te ocurra
cualquiera sea
cualquiera sea
que tengas planeado
para que planee
un pedacito mío
un pedacito mío
profundo de papel
que es lo mismo que cuerpo
y que alma y que muerte
y que reencarnaciones
aquellas o futuras o retro nuncas
allí será donde nazca la poesía
desde tus manos en adelante
sábado, 16 de abril de 2011
viernes, 15 de abril de 2011
Ya se ha dicho tanto de la Muerte,
en los ministerios, en la iglesia,
en el casino, en los silencios.
Ya se ha dicho y hemos dicho
tanto de la Muerte.
Se ha dicho por ejemplo:
es tan hermosa que uno no sabe ni como mirarla,
es el cigarrillo, el invierno, la angustia.
O dictadura, abandono, suicidio,
desamor.
!Oh muerte! rumor resonante
del barrio, archipiélago
de la historia, cucha del tiempo.
Debemos seguir nombrándote
por los siglos de los siglos.
Es nuestro deber, nuestro karma.
Hemos hablado tanto de la Muerte
borrachos esta noche,
y la llevamos a la boca, a la palma de la lengua,
y la estrangulamos en una palabra y después
arrepentidos volvimos a nombrarla
para que nazca de la tumba.
Y le sacamos fotos en la cuna,
las subimos a facebook,
e hicimos turismo en su tierra,
y bebimos su sangre.
!Vamos! !Vamos!
!No seamos hipócritas!!CARAJO!
!Que no hace falta olvidarla en ningún momento!
Así es la especie humana,
del lado de la Vida hablamos de la Muerte,
callamos de la Muerte.
callamos de la Muerte.
Del lado de la Muerte, quizás, hablemos
hasta el hartazgo de la Vida.
Sin embargo ellas
hacen de cuenta que no nos escuchan
y están revolcándose como animales
hacen de cuenta que no nos escuchan
y están revolcándose como animales
en la alfombra de la metafísica.
Mujer, ya amanece,
hacelas con tus labios
a las dos juntitas de una vez
y para siempre
con solo una palabra
con solo una palabra
y sigamos sus pasos.
martes, 12 de abril de 2011
Nada puedo decirle al silencio,
a esta hora no tengo ganas
ni formas.
Me resigno a él con toda la gravedad
en la panza,
y me esperanzo en él con toda la
imaginación en los dientes.
Nada puedo decirle a un cerebro
ni formas.
Me resigno a él con toda la gravedad
en la panza,
y me esperanzo en él con toda la
imaginación en los dientes.
Nada puedo decirle a un cerebro
clavado en una inmensa oscuridad
y aunque no se si soy el clavo o el martillo
me acuerdo de la cruz del sur,
esa esfinge en la pared clavada como un Cristo
en el único cuarto oscuro posible,
el único real, el universo.
me acuerdo de la cruz del sur,
esa esfinge en la pared clavada como un Cristo
en el único cuarto oscuro posible,
el único real, el universo.
Nada puedo decirle, prefiero callar,
callar al galope, a patadas,
y solo está la noche a mi alrededor
afilando su navaja en mis tímpanos,
callar al galope, a patadas,
y solo está la noche a mi alrededor
afilando su navaja en mis tímpanos,
y solo hay campanitas con sombras,
y ninguna luz toma un taxi,
ni engancha un colectivo,
ni viene en bicicleta.
¿Porque quedará solo esta luz quejona
y música sin aire?
Nada puedo decirle a este sonido acompasado
que marcan las agujas disimulando entre segundos
a las cifras traidoras.
Si no hay sino susurros inertes,
pasos sigilosos que marchan en los
pies de un fantasma mudo que habita
en mi mente y sube la escalera caracol
hacia mis pensamientos.
Que nos queda en un mundo así,
que nos quedaría mas que hablarle con
señas a la luna, a ver si en una de esas
se le da por bajar, en un sueño,
por la ventana, o se cae redonda de cansancio,
o dobla por la esquina, revolviendo su pelo,
toda espalda, pura cintura.
Que nos queda, que nos queda en un
mundo así mas que esperar al alba para
escuchar al pajarito sordo que silba
el himno a la alegría.
miércoles, 6 de abril de 2011
La noche en que desueño.
Quizás porque el vino fue poco ,
o ese insecto zumbándome
al oído.
O mas tarde o mas temprano
la imagen de la luna con los siglos y los
signos de bastón.
O en trance, su boca adolescente
entreabierta doblada contra el agua de un charco.
Quien sino yo: las manos juntas
de la lluvia,
de la lluvia,
el insomnio, la mansa post tormenta ,
la sin soleada soledad.
martes, 29 de marzo de 2011
Una mujer otoño.
Esa mujer llevaba a la tristeza
en la cartera entre el maquillaje
y otros misterios. Yo la amé de
carne y hueso, con el alma
en los bolsillos navegantes
entre papelitos donde garabateaba
poemas el paquete de cigarrillos
y algunas chirolas.
Hoy soñé con ella y la recuerdo,
sobre todo recuerdo a sus ojos.
Sucedían en ellos como una
metamorfosis súbita del día a
la noche.Era como si se cambiase
los ojos, Era como si tuviese
dos pares de ojos.
Los del día tenían pájaros
inocentes que volaban sobre
un cielo de camposanto.
De noche, sin embargo, sus ojos
eran de árbol, se tornaban silenciosos,
y yo pensaba(cuando se miraba
las manos) que desde sus poros,
con sus dedos, construía al aire.
El sueño consistía en que ella
abría la ventana y miraba
la luna. Creo que fue la
única vez que los pájaros
se posaron sobre las ramitas.
única vez que los pájaros
se posaron sobre las ramitas.
Pero eso ya no es importante porque
el tiempo trajo al otoño,
el tiempo trajo al otoño,
porque los pájaros migraron ,
porque las hojas
porque las hojas
secas cubren todo lo escrito
hasta aquí.
viernes, 25 de febrero de 2011
Caminé durante toda la noche
al perrito de mi mente.
Por los laberintos de la casa y
por barrios
sin nombre enredados en un silencio
oscuro hasta la luna, que cada tanto,
se rompía con una onomatopeya de
sirenas de bomberos,
de ambulancias, de caños de escape rotos.
Caminé durante toda la noche al perrito
de mi mente,lo dormí sobre la mesa,
de cabeza, como a un gato sobre
un piano que larga un ladrido en cada tecla.
al perrito de mi mente.
Por los laberintos de la casa y
por barrios
sin nombre enredados en un silencio
oscuro hasta la luna, que cada tanto,
se rompía con una onomatopeya de
sirenas de bomberos,
de ambulancias, de caños de escape rotos.
Caminé durante toda la noche al perrito
de mi mente,lo dormí sobre la mesa,
de cabeza, como a un gato sobre
un piano que larga un ladrido en cada tecla.
lunes, 21 de febrero de 2011
jueves, 17 de febrero de 2011
Fue la noche que me pediste
que nos reventemos los ojos
contra un eclipse de luna.
Quedamos con las miradas
petrificadas, hablándonos
despacito, a oscuras.
Luego te fuiste a enterrar
los pajaritos de la casa
en el cielo del fondo.
No se si lloraste, preferí
no verte, me encerré
en el baño a escribir
un poema que no quería
mostrarte, secreto,
triste ,ilegible.
Desde esa noche estoy ciego,
esperando que los colores
del mundo descascaren al huevo,
para que en forma de iris
Brote una luz con alas.
que nos reventemos los ojos
contra un eclipse de luna.
Quedamos con las miradas
petrificadas, hablándonos
despacito, a oscuras.
Luego te fuiste a enterrar
los pajaritos de la casa
en el cielo del fondo.
No se si lloraste, preferí
no verte, me encerré
en el baño a escribir
un poema que no quería
mostrarte, secreto,
triste ,ilegible.
Desde esa noche estoy ciego,
esperando que los colores
del mundo descascaren al huevo,
para que en forma de iris
Brote una luz con alas.
miércoles, 9 de febrero de 2011
Si los latidos trajeran mi corazón
a tu corazón haríamos un corazón
tan grande , de tal modo, que todas
las cosas de este mundo cobrarían
un corazón.
Imaginate, imaginate a las piedras
agitadas cuando un pibe las tira
contra el lago para hacer sapito.
Imaginate a las computadoras
con taquicardia, a las muertes
por paro cardíaco de las sombras
!Cuan oscuros podrían ser
esos velorios?
Imaginate a las muertes por anti_corazón
de las pistolas, de las bombas.
Si los latidos trajeran tu corazón
a mi corazón acorazonaríamos
a los descorazonados.
A los asesinos, a los explotadores.
Si los latidos trajeran mi corazón
a tu corazón toda la ternura
temblaría en el pecho de la ciudad
como un inmenso campanario.
Airícola
he naufragado en cada terminal de tus pájaro.
dormí en bancos, por los andenes, meses y meses.
Un verano en el que el aire fue un boleto en avión
a la copa de los árboles de los países lejanos
de un continente en el cielo despegué
hacia las Indias levitando sobre tu nido.
en invierno, con el frío de mil perros,
tu aliento migraba una primavera de menta,
con chicles y pinos de Canadá.
comprobé el delirio, esa mañana,
en la boca del aeropuerto,
cuando te abrí, haciendo dedo en tu piel,
a una manchita de nacimiento cercana al fuego.
Todo era tan agreste en tus ojos, tan inverosímil
para un hombre de ciudad acariciado con el viento
de un cutis de cemento,que cuando tus pestañas
tejieron bosques y montañas en las sombras y luces
de la noche, mi carpa se estancó en un fulgor de otro
mundo, de tal modo, que todo el polvo fue de cosquillas
de estrellas, esparcidas por el cosmos, con la arena
de todos los desiertos de los un millón cuarenta y cuatro
mil planetas.
oh!De solo recordar los guisos y guisos de lombrices
!que manjar!
O en el ciber de la estación de tus plumas, esperando
la próxima ala que me lleve a cualquier nube,
encontré en google la web de tu pelo, en la ventana
de tus sueños, derramados sobre la almohada.
ahora que estoy viejo y colgué la mochila,
ahora que las artesanías se congelaron
en mis manos.Tengo que confesarte,
hermosa airícola:
fuiste la mujer de mi muerte,
por vértigo
dormí en bancos, por los andenes, meses y meses.
Un verano en el que el aire fue un boleto en avión
a la copa de los árboles de los países lejanos
de un continente en el cielo despegué
hacia las Indias levitando sobre tu nido.
en invierno, con el frío de mil perros,
tu aliento migraba una primavera de menta,
con chicles y pinos de Canadá.
comprobé el delirio, esa mañana,
en la boca del aeropuerto,
cuando te abrí, haciendo dedo en tu piel,
a una manchita de nacimiento cercana al fuego.
Todo era tan agreste en tus ojos, tan inverosímil
para un hombre de ciudad acariciado con el viento
de un cutis de cemento,que cuando tus pestañas
tejieron bosques y montañas en las sombras y luces
de la noche, mi carpa se estancó en un fulgor de otro
mundo, de tal modo, que todo el polvo fue de cosquillas
de estrellas, esparcidas por el cosmos, con la arena
de todos los desiertos de los un millón cuarenta y cuatro
mil planetas.
oh!De solo recordar los guisos y guisos de lombrices
!que manjar!
O en el ciber de la estación de tus plumas, esperando
la próxima ala que me lleve a cualquier nube,
encontré en google la web de tu pelo, en la ventana
de tus sueños, derramados sobre la almohada.
ahora que estoy viejo y colgué la mochila,
ahora que las artesanías se congelaron
en mis manos.Tengo que confesarte,
hermosa airícola:
fuiste la mujer de mi muerte,
por vértigo
martes, 8 de febrero de 2011
Descielan las nubes su lluvioso destino,
!para qué?!me preguntás?
para mojarse en vos a través de mi,
que soy una tormenta petrificada
en un desierto vacío.
Un desierto en un país
sin suero para sus venas desterradas.
De un planeta sin planos, ni planes.
!por el mapa introspectivo?
me preguntás? es de un continente
recién descubierto, que duerme,
sobre una flor de loto, fertilizada
en tus aguas/
profundas, como las descarnaciones
encarecidas de mi hacia vos,
de vos hacia mi.
y el cielo, celeste.........
y el cielo, blanco......
y el cielo,celeste.......
y el cielo, blanco........
Descielo, negro.
lunes, 10 de enero de 2011
Latinoamericando
Un reptil rectilínea por la arena limpia
a todo rapaz. A ave picoteándole
los ojos al horizonte, para quitarlos
de la esperanza donde pertenecen.
Para venderlos
a un maniquí de circo espantoso,
En la superficie de Honduras,
En la nieve de Ecuador.
Aunque maten a mil perros de la
calle , con rabia,
como a al presidente Allende.
Aunque nos ronquen el sueño
a bombazos. Siempre
habrá alguno de nosotros
latinoamericando por el mundo.
Si me dieran a elegir yo elegiría
ésta sabiduría de ser un Coya ignorante.
Ésta presencia de ser un desaparecido,
Si me dieran a elegir, yo elegiría
ésta educación de ser un bárbaro.
Aquí pasa, señores, que me
juego las reencarnaciones.
sábado, 8 de enero de 2011
Fuera tuyo
Es fuera tuyo que nunca fue tan nunca la vida.
O será poque la soledad se baña
desnuda en el mar que nadas.
O porque el paisaje al que da
mi ventana pertenece a una ciudad
con un abismo infinito en la calle.
O porque el pasado es mas fuerte
que la ginebra a esta hora.
O, en fin, porque el porvenir
no proviene, ni imprevisible ni esperado.
Ni de las sombras ni de un halo
Adentro suena una sinfonía de zapatos
que percutan al pavimento, suenan
con el ritmo de la vida,
cantan bandoneones en los
pulmones de los pájaros,
llueven furias y serenas a rayo
limpio, a cántaros, a bondis.
Pero yo me olvide los oidos
en tu voz,
callados.
Me queda este silencio
de estar fuera tuyo,
poco.
Dos Horas
Hace dos horas que tenés a la soledad
clavada en la puerta como un testigo
de jehová frente a casa de monaguillo
hereditario.
Y que eras desde antes ?
Hierro de jaula fundiéndose con
sombras en tus ojos, hambre
muriéndose perro, huesos del fuego
quebrándose, dislocándose en cenizas.
Hace dos días, hace tres meses con catorce
horas, hace seis años con tabaco y chirolas.
Pobreza, desengaño, angustia.
Hace dos horas que dejaste a la soledad marchita,
a pesar de que hace dos horas con un segundo
exactos chupabas piedras ,con sed de néctar,
en medio de un inmenso jardín. Mientras
las flores te miraban celosas, estupefactas,
histéricas se arrancaron los pétalos
como pelos.
Hace una hora con cincuenta y nueve minutos
con cincuenta nueve segundos que abriste
la ventana y los pájaros de tu sexo que
imaginabas petrificados alaron intactos.
Hace dos horas remoto,
imposible, inesperado,
irreversible
Hace mil siglos que nos esperamos.
Hace dos horas que muero chiquitito,
diluyo, trastorno y descapullo en vos.
Hace dos horas que dejaste
durante dos largas largas horas
a la soledad alcohólica de bandoneón,
abandonada.
jueves, 6 de enero de 2011
Loca
Mas cuando amanecés de marea, y chocás
constantemente contra las rocas, de cara,
de nuca, rompiéndote los sueños.
Loca, tachando espejos que te espantan, salpicada
del mar mismo, como palabras pronunciadas
por la muerte en un idioma misterioso.
Mas el feng shui violado que te exaspera, porque
hay computadoras y agujas de crochet que se
apuntan mutuamente con los ojos, desmantelando
la armonía, mas el reloj de arena horizontal, volando.
Con vos, loca, loca hasta la cumbre del cuadrado,
lógica hasta noches que giran con el mundo
borrachas.
Loca como un alba que se adelanta
del mañana, a la otra hora, en el nunca
lugar.
Con vos, loca, todo es un tropiezo
de nubes en el cielo de ataduras
con alajes que alajan tu locura.
Mas cuando reís a pesar de estar triste
hasta el gris, porque bien sabés , loca,
que la nada no es negra como todo el mundo
piensa, la nada es completamente gris,
como las cenizas o el fantasma del desierto.
Mas cuando tenés los ojos
perdidos en la pared como un cuadro.
Con vos , loca, nada es tan cuerdo
como la cuerda que le da rosca a
mi corazón.
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