La noche en que desueño.
Quizás porque el vino fue poco ,
o ese insecto zumbándome
al oído.
O mas tarde o mas temprano
la imagen de la luna con los siglos y los
signos de bastón.
O en trance, su boca adolescente
entreabierta doblada contra el agua de un charco.
Quien sino yo: las manos juntas
de la lluvia,
de la lluvia,
el insomnio, la mansa post tormenta ,
la sin soleada soledad.
Mi poeta contemporáneo favorito, Disculpen Fogwill y Casas (recomendacion de un amigo manguera)
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